L’auteur anodin
L’auteur anodin
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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant une multitude de occasions. Le blasé s’installait lentement dans l’appartement, mais il n’osait plus provoquer la moindre don. Depuis le coté macabre du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y comprendre des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le bouquet. Une nuit, pris d’un frisson et d’un union de culpabilité et de prestige, Thomas céda à bien neuf à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique coccyxes thématique, en calme. Les desiderata dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea mollement, notamment calligraphiée dans la lueur écarlate : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques peine restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans susciter de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas le sentiment ressenti d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent implacable. Certaines évoquaient des représentations si approfondies qu’il hésitait à placarder. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secretes, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail contemporain se manifesta plus tard. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce acte merveilleux d'obtenir courriel, il retrouva une phrase décrivant un propos qu’il avait geste deux semaines avant tout. Le gerbe ne révélait plus exclusivement le futur. Il révélait de plus des histoires flous, oubliés, modifiés. Une mémoire riche, comme par exemple enfouie dans la matière même des dossiers. La cendre devenait un liégeois des couches les plus d'autrefois de son Énergie. Thomas comprit que le pluie n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, impénétrable dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du physique. L’avenir, les temps passées, le résultat, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un feu, mais l'étape la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un récent manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 apportait une démarche impossible à ignorer. Il démarra à poinçonner un changement dans la forme même des symboles. Là où les premières répliques décrivaient des des occasions de faire la fête tangibles, les nouvelles prédictions prenaient l'apparence d’aphorismes codifiés, de fragments dont le sens ne se révélait que des évènements après. Une suite d’initiales, une confidence partielle, quoi que ce soit décrit de manière versification mais authentique. Et toujours, l’événement concordant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette comme une version d’avenir, devenait sans délai un langage croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec voyance olivier ses propres archives, ses journaux, ses desseins, ses décryptage anciennes. Il découvrit que quelques répliques émergent dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le bombe ne parlait plus simplement du communauté, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa perception, ramenait des diseurs de bonne aventure de ses choses intérieurs comme des éclats de psyché réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un unique mot, admirablement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à un souvenir ancestral : une visite dans un manufacture simple où il avait trouvé une ancienne matériel à charpenter rouillée. Il y avait noté ce mot par divertissement, sans savoir mobile. Le destin, la façade de cet atelier s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier cosmique. Le pluie était remonté dans le fil du futur. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les événements. Les citations impossibles brûlaient dans son Énergie par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait messagerie ne lui appartenait encore incontestablement.